Glaciar Fox, Nova Zelândia

A camisa branca, a sua favorita, estava sempre impecavelmente encorrilhada. Cada vinco, prega, dobra ou engelha escondia uma indiscrição. Nos sulcos profundos do linho cresciam rebentos de borboto irrigados pelo suor espesso. O tom era denso e texturado. No entanto, teimava que era branca. E camisa.

Tudo falso. Rapidamente se descobriu que era um embusteiro e que todos os improvisos que vestia já os tinha escrito antes em círculos de ficção.