Chapada Diamantina, Brasil Três gerações cantavam, juntas, o mesmo tema. As mesmas palavras davam lustro às três línguas e fechavam-lhes os olhos humedecidos de prazer. Graves, os sons investiam crus contra aqueles três peitos abertos, remexendo com rudeza as débeis vísceras desatentas. Estavam sós de cada um, no meio da horda; mas ondulavam como um só. O ritmo que lhes dava corda podia ser o mesmo mas o tom que os manipulava não podia ser mais dissonante. O velho, sentia as pancadas de um bombo que lhe reanimava o coração de outrora enquanto cerrava os olhos às luzes fortes que o começavam a puxar. O adulto, vestia amuletos de sangue novo e exorcizava medos velhos. O jovem, sôfrego pelas vidas gastas que o rodeavam, envelhecia a cada pose. Dormentes pelo sofrimento atroz que lhes causava cada passo, a banda punia a multidão com aguilhoadas de coisas irrepetíveis.