Capadócia, Turquia

Exercito-me. Os dados estão lançados. Como o explorador Brito Capelo validei a minha resolução de tomar a viagem. A linha traçada leva-me por Matosinhos sul, invocando paragens quentes e tribos selvagens, hoje colonizadas pela corrosão vista do mar. Dizem que por ali perto se reúnem, algures numa câmara de Matosinhos, pequenas fações de eleitos, congeminando espalhar cultura eclética e boa mesa a camuflar o desleixo das calçadas.

Todas as coisas que passam, ficando-se pelo alcance da vista, tornam-se criaturas de exposição. Existem apenas enquanto coleção catalogada, parque de real sentido, mas sem toque.

Logo após, a nota dominante a Pedro Hispano mistura as dores urgentes e as agonias prolongadas com uma leve fragrância de alívio. Mas nem sempre se a sente. Muitas vezes é-se obrigado a passar do nivelador estádio do mar para um estádio de insensibilidade couraçada. Do tipo que desafia o impensável, que faz manguitos à tormenta; como chalupas de Vasco da Gama.

Mas eis que entra uma força no habitáculo. Uma senhora da hora mágica, do despontar da luz, carregando um pesado fardo de peixe vivo, em morte lenta. De um recipiente salgado a mulher vai-os aspergindo com uma parca bica d’água. Duas, três, sete bicas são deitadas, entre batismo e extrema-unção. Dos mais fracos, dos que ficam sob o peso que enche a canastra, sobe um viso medonho que acorda os estremunhados e leva os pertences a se recolherem mais para o fundo dos sacos.

No horizonte forma-se agora uma cadeia urbanosa de blocos pouco sociais, um Ramalde algo sujo, um dos últimos estertores dos arrabaldes abafados pelo falso civismo. Mas, ainda assim, o coração aquece face aos alinhamentos francos das habitações fabris de outrora. Pequenas e térreas, ostentam ainda um orgulhoso brilho vitrificado. É fácil imaginar cada interior cheio como uma casa da música que só uma família compõe, à chegada tardia do operário.

Porto, Portugal

O telhado arregalou bem o olho direito e perguntou ao sol “Vês alguma coisa?”, ao que ele respondeu, após cuidadosa observação: “Raios!”.

Matosinhos, Portugal

As últimas cinco folhas apegadas ao esqueleto da tília abanavam a cabeça de desolação e aragem. Tinha acabado de cair a sexta e cada uma só pensava que ainda não estava pronta para sair.

Mas a eliminação é cruel e aleatória; e o público quer ver sangue.

Matosinhos, Portugal

Fui surpreendido por um busto da minha pessoa, erigido num recanto envergonhado de um parque. As linhas do monólito que lhe servia de base eram simplórias, a placa comemorativa, de um bronze-verdete banal e no topo, como ouriço estatelado a revelar a castanha, a minha cabeça, assente numa somítica fatia de ombros.

Mas que raio de tolices me atribuíram, para ser eu empalado desta forma tão soturna? É, com toda a certeza, um equívoco dos mais deploráveis, sendo eu um escriturário de aprovisionamento esforçado por evitar o que quer que seja que revele a minha presença nessa categoria transparente. E nem quero falar na forma ridícula como esse simulacro de escultor me modelou um pescoço praticamente inexistente, colocando o meu duplo queixo com ar de lava arrefecida no socalco.

Mas pior, muito pior do que tudo isto, insultuoso até, considero o facto de não ter sido convidado para o que deve ter sido uma inauguração primorosa, plena de filarmonias, senhoras emocionadas e finos cortes de alfaiataria. O meu próprio busto!… Numa efeméride há palavras que devem ser ditas pelo próprio, figuras mencionadas, agradecimentos e humildades bem apontadas... velhacos!

A custo afastei as trepadeiras que cobriam parte da placa gravada, na tentativa de confirmar o rigor dos dados que a corja de energúmenos atribuiu à minha existência. Nome, correto (dispensava o cursivo arcaico, enfim...), "nascido em", indiscutível, "falecido em ", idem; o serifado em caixa alta será talvez um pouco imperial, para um mero busto de jardim. Agora, convenhamos, aquelas palavrinhas de homenagem, fúnebres e escolhidas a dedo para florear o papel que me foi atribuído desempenhar nesta vida... que desilusão, que desalento! Nem as li uma segunda vez, para não duplicar a minha fúria. Virei-me as costas e jurei que, enquanto fosse vivo, nunca mais voltaria a encarar este recanto atroz.